MEMORIA DE LO INERTE

He matado a la memoria. Quizás sea la única manera de poder sobrevivir.
Si la matas no escupe.
Debo aprender a hacer eso. Matar de un disgusto a las palabras carcomidas por la fibrosis de una estupidez.
No se vivir con memoria. Es como si me atara las manos de un soplido. De una bofetada en la cara del miedo. Del dolor. De la impotencia.

Al fin al cabo, todos vivimos sin apenas mirar atrás. Si lo haces te quedas petrificado en la nube de los recuerdos olvidados.

El frío no es muerte, ni siquiere languidece señora, ni si quiera es un estímulo para acallar la memoria...¿La memoria? ¿quién tiene memoria? cuando los pedazos caen como hojas mustias de una flor que ya no es tuya o mía....ni siquiera existió.

Si te apegas a la oscuridad me encontrarás y ¿qué quedará?  la tibieza de un amparo frío como la muerte, porque el que navega conmigo navega por los costados de una voz que ensordece al trueno, ensordece los claros-oscuros de un corazón que solo esta implorando una clemencia que le ha sido arrebatada por el licor de la desesperanza.

Mataré. La memoria de lo inerte, un eco vacío de cuentas sin rosarios, sin aturdimientos monótonos que no den lugar a la duda razonable de una sentencia mal vivida, mal  impuesta, mal aconsejada. El albornoz de la propia quimera que no existe, nunca existió, nunca comió del fruto del bien ni del mal,
simplemente la exprimió como un vulgar ladrón de ocasos y fuegos en la memoria. Esa que quiero matar con bordados calenturientos de mi propia fiebre.
La que mata y no engorda.

OLOR

Esta mañana sentí el olor de la tierra húmeda. No sé exactamente, si implorar una llamada de atención a mi propio cerebro, que maquina estupideces.
Quizás podría hacer un canto inexplorable a la falsedad impropia de mi naturaleza.
Ultimamente no hago muchas formas de acallar lo mustio.
Me gusta que se relame. Puede que sea porque nunca fuí lo suficientemente valiente. Y me descargué de melancolía de vez en cuando.
Inventé metas absurdas que deje inconclusas. Como el capítulo de mi mediocridad.
Dejé de percibirme. Y ahora de repente en ese clic que atraviesa la cabeza me dí cuenta, que he tardado en dejar de nadar en la corriente de alguien.

Ese alguien...

 Pero me enfrento en un bis a bis con mi contracorriente. Esa, que se rie de mis propia contradicción. Ambas son perfectas armonías de voz bajo una misma roca caliza.
La llevo en la sangre.
Definitivamente, no sé mañana dónde me voy a encontrar, ni me importa mucho.
Hoy no me importa realmente nada.
Me importa ...no, no me importa. En serio hoy me voy a convertir en otra cosa, cuando gane el que viene entonces  sumergiré mi cabeza en el lodo y gritaré sin voz que me oiga  no sé que Dios que habita en mí.
No quiero  enfadar a mi Dios. Solo quiero que me escuche en silencio hasta que el desenlace llegue.
Es que creo que nunca llegué a existir hasta hoy.
Interesante pregunta sobre como cuando dejamos de existir o cuando comenzamos a hacerlo.
Realmente estoy harta de teorías que saben a podrido.

AZOE

A veces parezco una losa. Esa losa que se hunde en mi testarudez, en mi universo maldito.
Es como un volcán cuya lava no quema; desagarra en el escozor, de una palabra, un pensamiento, una idea.Y se mete en tus razones, despotricando verdades que son incrédulas pero que se hacen certezas.
Una cereza que quema en la garganta como cuando salimos de nuestro mundo, y encontramos abismos.
Mi  abismo va y viene, desbordando rios de permutas, de sueños sin luna, y mañanas sin cielo.
No voy a poder quitármelos de encima porque simplemente vuelven cuando me levanto. Me quedan invitarlos a una copa, a un café sin azucar, el amargor sabe más dulce cuando nosotros mismos nos preguntamos ¿Qué somos? y ¿por qué nos levantamos?
Camino o me hundo, el sexo de una mediocridad enlatada en sartenes de pulcritud o de mentira;
dentro de mí me refugio en mi propio secreto.
¿El secreto? Tú.

MISERIA

Hay un espacio donde remover la miseria.
Todo está lleno de miseria, azul azufre de un pintor sin lienzo acabado.
Dentro de una milésima hago 37 otoños en la memoria.
Un precio que intenta ser asequible con la ponzoña de una irrupción.
Esas piedras volcánicas que se ha convertido mi vida. Los segundos de una  fantasía o de un cuento recuento que nunca se acaba, que no termina de tirar del telón.
A veces cansa. A veces te mata, A veces te resucita.
Te obliga a decir los jirones de tu propia existencia. Jirones de múltiples telas. Lo curioso es que nunca sabes apreciar cual era, el color original.
Solo sabes, que entre esos jirones andas perdido  en una selva de rarezas y de mediocridades, de absurdos y fantasías, de rocosas esmeraldas  con el color verde no de la esperanza, del moho que va oxidando tus cadenas, hasta convertirlas en bandejas. En bandejas de tu propia cabeza.
Hoy sirvo el champán caliente.
Mañana puede que el tapón.

La  frontera se extinguió. Mira:  Así debe ser; hay un espacio donde remover la miseria.

EL litio, se volvió 
líquido.

PROMETÍ no volver al camino fronterizo,

prometí lo innegable,

volver sobre los pasos de la frontera. Puede que camine más allá de la linea divisoria.

¿ALGUIEN PROMETE COSAS QUE NO HACE?

ALGUIEN DEJO ESCRITO ALGO EN LA MESITA DE ANOCHE.
ESTÁ SURGIENDO EN EL COLOR DE LOS SUEÑOS.