El puzzle es una serigrafía instantanea de pequeñas huellas,
átomos en los sonidos,
voces en las manos,
núcleos en los párpados.
Mientras el arbol se come las raíces
de los muertos, y de las ánforas
malditas.
Cambiar como los reptiles.
Los bordes verticales de un lecho,
el desgaste de las uñas, supurando el esmalte,
transpirando el desencanto.
Somos lienzo,
somos o parecemos,
decimos o despintamos
con el grafitti de la pulmonía,
del desarme, de la contaminación acústica
de los semblantes.
Mientras se queda vacío el cristal
al murmullo del agua goteando los grifos.
imagen de
Heather TrëęSœl Kime
La tarde es caprichosa, y simula un cerco de manantiales en las hendiduras de los balcones.
Un sol o dos imagino, mientras tecleo incansable los tic tac de las
teclas de un monitor que se queja del tiempo en los suburbios.
Debería pintar el rocio, el octubre rojo de las esferas como la pértiga
que desfloro en mi caligrafía, en mis momentos, en el mutismo de mi
conciencia.
Son casi las cinco de una
hora taurina en el pensamiento. Ponerse la solapa al cuerpo que se
desliza es como corromper el agua de la saliva, el agua de los algibes
de ese segundo que secuestro en el armario de la repisa de mi cuarto.
Los efectos son tangibles en esta primavera asfixiante si miro una
fotografía que lleva años pegada a mi cerebro, y que me recuerda, el
pétalo despintado de las camisetas, que nunca me puse por miedo a decir
los trabalenguas que los niños se cansan de repetir.
Son casi las
cinco, a las diez habré cometido la imprudencia de volver a pintar las
cinco menos cuarto en mi litera, y volveré a sacudir las manecillas de
los dioses y de las certezas. A piel sobre veinte, discutiré si las
proezas sirven a rajatabla los oasis perfectos. Un muslo, un acento o
quizás torpes como liebres
Se me cierran. Los párpados, las insulgencias, los desamparos, los cigueñales.
Se me cierran sin un desayuno con las pupilas rotas del escozor.
Se me cierran, golpean, con aire descarado a las sábanas de la codicia de desearte un rosal enjaluado.
Se me cierran, disecan, callan la luz que naufraga en el límite de un casi o supuesta levedad discordante.
Se me cierran.
Se me cierran.
Se me cierra el pestillo de los tulipanes como la nevera esculpiendo brotes de golosinas.
Los cerrojos ya no lloran libélulas de caligrafía que rocia tu nombre en cada esquina, de los comensales.
Tardé como el crisol. Como la media luna menguante. Como las almenas de los castillos, los posos del café helado sin restos donde procrear.
Saludé cuando recordé tu nombre en el movil silencioso de la ruina, sin despegar los versos que callo por el polen que tergiversa el desencanto.
Insistí, como los niños, los besos, los abrazos, los martillos salpicando los golpes en la cabeza de mi pobre deseo.
Volví. Volví y comí de la fruta que Eva se acostumbraba a dirigirme cuando el favor despeinaba el silencio de contradecirme.
Tropecé, como los absurdos, los abolengos, la casa sin tejado, los novios que no fornican, los desaires de las auroras.
Trasnoché como el ciervo, el loco de la colina desquitando el fervor y la Fe de la mansedumbre.
El agujero es un pordiosero de púlpito y laringe y yo... me destierro en un banco, en un tesoro sin agua, ni corteza o flores...desde mi alcoba.
