ORQUIDEAS SALVAJES

He caminado por los senderos y las orquideas salvajes de la vida, haciéndome crucigramas, velos, esencias entre las madrugadas. He despojado el aire escondiéndome entre sus latidos como el niño que ruega caballitos de mar en los sumideros de los sueños.
Y las manos vacías o no, de tanto inmolar los sacrificios, despuntaban el orbe, dirigiendo mansamente, pleno de albaricoques en los moteles, un ligero matiz, un contingente de torbellinos que presagiaban el arranque de miles de cajas de pandora, de miles de algoritmos, de pruebas, y ensordecían un volumen de proverbios, en el rictus, en la coma, en un largo deseo de juntar las bocas y saludar como el reverendo juez, las descaradas sílfides y continentes, dirigiéndolas en un solo arcón al desagüe de los tropiezos.
Soy yo, ¿me entiendes? soy yo, sí, como el descaro, la impaciencia, la virtud, lo imposible.
¡Soy, escuchame! tras un largo etcétera,la perfecta armonía de las callejuelas, y el minúsculo grano del páramo en las eras.
Adónde, dónde, ¿a qué sitio quieres llevarme?
Nunca es bastante, ni es, ni será, ni puede, ni sé..ni sabes....ni seré...más que veinte naves atadas a la tormenta.

CALMA

Calma...calma....
como las celosías...
como los sábados de otoño.
Como la sonrisa de un niño,
como las huestes de los momentos.
Calma....mucha calma,
como los abrazos.
El viento me lleva
a noviembres claros,
horizontes tiernos,
a futuros perfectos,
a multiples pasados
que entierro como las margaritas.
Lo he dicho, sabedlo,
calma como la gaviota.
Y el murmullo de tus ojos en mi bolsillo.

SEGUISTE

Hoy no te paraste.
Hoy seguiste calle abajo sin el resorte de volverte. Seguiste como el cuerpo que se orienta en el vacío, que poco a poco muere entre las pisadas. Como una sombra de mimbre, como los cuerpos desnudos, como el descaro del argumento malsano
Dejaste que una parte de mi rompiera, presionara mi carne, mi piel, mansamente.
Me quedé anclada en el resolte de tu mirada perdida. Los poros disimulan afrentas acomplejadas por los divorcios mal avenidos y ni tu ni yo, ni nadie, ni ninguno, nos atrevemos a lavarnos la cara entre los escollos, los escombros, la suerte mal aparcada.
¡Ah! Esa parte de mi se está mofando de los charcos que operan bajo mis párpados.
Se rien, se hielan, sangran, pervierten, condenan, disimulan el atrio perfil, de un testamento.
Nuestra historia se ha parado entre dos moléculas de la misma sangre. Entre la poda del arbol en primavera, y las hojas amarillas del otoño.
Solia decir que la sangre que me riega debajo de los fajines, es la misma o identica paradoja que aquella que define el ADN. La tuya.
¿No te das cuenta? ¿Me estoy desangrando sin poder abrazarte, ante la poca postura directa y perfecta que me queda cada vez que estamos frente a frente y sin respiraderos.
Seguiste, seguiste.
Si. Ni mirarnos.

 

 

 

VERSEANDO

Los versos son proclamas de voz,
 laceando bocanadas
de simiente.
A veces los miro y les hablo como a mis hijas,
a veces los castigo al olvido,
de cara a la pared al fondo del armario,
en las cunetas.
Sin salir hasta que marquen las doce.
A veces, usurpan mi voz.
Okupas, misántropos, mendigan el derecho
a ser libres
si la tinta,
corre entre mis labios.
Curioso el lápiz del poeta,
que en cada renglón es una quimera,
cada estrofa un superlativo moribundo,
entre dimes y diretes, verseando
cual llevará la batuta.
Incrédulos.
La batuta, dirección al viento
donde jalea mi lengua