Todo está lleno de miseria, azul azufre de un pintor sin lienzo acabado.
Dentro de una milésima hago 37 otoños en la memoria.
Un precio que intenta ser asequible con la ponzoña de una irrupción.
Esas piedras volcánicas que se ha convertido mi vida. Los segundos de una fantasía o de un cuento recuento que nunca se acaba, que no termina de tirar del telón.
A veces cansa. A veces te mata, A veces te resucita.
Te obliga a decir los jirones de tu propia existencia. Jirones de múltiples telas. Lo curioso es que nunca sabes apreciar cual era, el color original.
Solo sabes, que entre esos jirones andas perdido en una selva de rarezas y de mediocridades, de absurdos y fantasías, de rocosas esmeraldas con el color verde no de la esperanza, del moho que va oxidando tus cadenas, hasta convertirlas en bandejas. En bandejas de tu propia cabeza.
Hoy sirvo el champán caliente.
Mañana puede que el tapón.
La frontera se extinguió. Mira: Así debe ser; hay un espacio donde remover la miseria.
EL litio, se volvió
líquido.
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