Como la mar. Dulce.
Una resaca.
A veces no basta con tocar o saborear. Basta percibir, entender como la marea extiende sus manos alrededor del cuerpo en armonioso estilo.
Ser esbelta despues de la derrota es como volver a desgranar los pómulos en primavera.
Parece todo sutil. Parece todo Vivaldi, andante, crecendo... Intuyo la estación del otoño no es más que el nombre de la estación de primavera. Una época que incito.
Quizás los sueños se nos van de las manos cuando dejando de ser sueños, se convierten en hechos, argumentos loables. Seres mitológicos.
Como la mar. Dulce.
Perfecta. Haciendo el amor en un oasis de rocas salvajes.
El verde de un olivo. Un estado. Cualitativo.
La tierra húmeda. Septiembre muere. Y es cuando respiro un verso.
No miro el reloj en esta noche. Apenas en un centímetro escaso de mis ojos puedo ver la luz entre tinieblas. Vaso frío. Vaso inerte. He estado danzando toda la noche entre la duermevela y la caricia. Descorchando siluetas entre naranjos vacíos. Oía la risa de una niña. El forjeceo de las sábanas en la intranquilidad.
Pensando en el vacío. A veces lo encuentro tan .....no se explicar la vicisitud de la propia regla.
El dialecto de mis niñas son como un polvorín en medio del caos. O de la vida, o de la inercia.
Lo importante es cambiar el pomo de unos cuartos., cuando el marco establece diferencias irreconciliables, sin que el perdón sea el dueño del fracaso.
Ya me perdoné. La vida, me debía una trago, no de aguardiente, si no de lluvia, esa......que arremolina los despojos y los libera de la tragedia. Hago matanza de renglones en las quimeras de mis fantasías, y luego....las adormece la respiración de mis almas, las dos que me esperan en cada mañana.
Sus almas, forman una delgada via lactea, en un universo lleno de corchetes y violines artificiales.
