Y las manos vacías o no, de tanto inmolar los sacrificios, despuntaban el orbe, dirigiendo mansamente, pleno de albaricoques en los moteles, un ligero matiz, un contingente de torbellinos que presagiaban el arranque de miles de cajas de pandora, de miles de algoritmos, de pruebas, y ensordecían un volumen de proverbios, en el rictus, en la coma, en un largo deseo de juntar las bocas y saludar como el reverendo juez, las descaradas sílfides y continentes, dirigiéndolas en un solo arcón al desagüe de los tropiezos.
Soy yo, ¿me entiendes? soy yo, sí, como el descaro, la impaciencia, la virtud, lo imposible.
¡Soy, escuchame! tras un largo etcétera,la perfecta armonía de las callejuelas, y el minúsculo grano del páramo en las eras.
Adónde, dónde, ¿a qué sitio quieres llevarme?
Nunca es bastante, ni es, ni será, ni puede, ni sé..ni sabes....ni seré...más que veinte naves atadas a la tormenta.
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