A qué sabe el ardor. A nada más genuino que a la derrota.
He llegado a una conclusión en el borde de un parámetro, en la boquilla de un cigarro que sabe a un no se qué de vergüenza. Cada momento desfallezco como una crisálida en la memoria.
Seguiré abriendo la nostalgia para sacarle el efluvio. Ese que lisonjea a una flor en medio del
acantilado.
Era una niña. Aturdida.
Era algo que ya no es lo semejante a una fantasía en medio de una carrera.
Tirar del pañuelo es como suplir al viento. Encoger hasta morir.
Y digo en un paladar....hasta dónde llegarán los sueños......
Inexplicablemente suelto un vacío en una copa semejante a una lágrima.
Entonces me vuelvo a dormir en la espesura...
El
martillo ha golpeado un lamento, irónico, maquiavélico. quizás sea
metamórfico como el opio,se esfuma en la niebla de miles aforismos.
Ahora mismo deseo la guerra....
como un demonio que ha soltado mi boca y garabatea un escombro.
Y qué decir, no decir, o pronunciar silabas... modelar falsas lujurias, falsos espamos, como la nieve, liquida la memoria.
Abro
la puerta, abro un desvarío, le hablo a mi propia figura y sé lo que
debo pronunciar,de una mano a la quimera hay una proporción, a la
tristeza segundos.
Ese líquido invertebrado, correoso, demasiado dulce como una vid.
Se vuelve litio, manoseado por la incontinencia de una malsana profecía. La que masturba el aire.
No te olvides. El litio no es negro, es rojo, como la sangre, hierve, escuece, modela, grita apenas sucumbre, apenas perfora.....solo araña.
Es la escarcha de la mañana demoliendo las falsedades como puños.
