FAGO

Ultimamente veo , gente que busca destacar mirando su ego, a mi a veces tambien, en otras ocasiones, me pasa lo mismo.En la realidad o  en las redes sociales aunque sea una pequeña parcela de la realidad, y no siempre objetiva me doy cuenta de lo mismo.

A todos se nos llena la boca de respeto, ideales, tolerancia y se afanan en guerras personales para tratar de sobresalir por encima de los demas, en un intento de

demostrar que sus ideales y su persona es mas que los demas.
Hoy comentaba con una amiga precisamente este hecho. El ego que tenemos (o tienen) que nos hace perder la perspectiva
Hablar, vociferar sin nada coherente que decir, nada coherente que trasmitir, me hace sentir que tengo alrededor demasiada negatividad, vacia de coherencia y me siento triste. Hoy tengo esa sensación no entiendo al mundo que me rodea y eso me hace tener que irme a la meditación y al silencio....
Muchos aplausos, mucho ego veo pero un ego q encima no corresponde con la propia realidad, ser mas que nadie ¿para qué? Lo mio son en momentos concretos, mi ego aparece en algunos momentos, pero veo en los demás, es esa sensacion que me invade, que los demás quieren a toda costa ser considerados mas que los demás.
Hoy las palabras tolerancia, respeto, empatia o gratuitidad la veo   como saco vacio, que no me impide desarrollarlas en mi, pues creo que el mejor ejemplo es la actitud de uno mismo....con todos los defectos que sin duda tengo.
Sin embargo, el silencio tiene que ser a partir de ahora mi mejor virtud, porq simplemente quizas este en el momento de tener que replantearme todo mi yo, toda mi espiritualidad, todo mi saber...¿mi saber? no se si se mas que los otros, solo expreso mis propios sentimientos, mis propias raices, raices que se afanan no en demostra algo mas, pero si en demostrar que mi cabeza y mis sesos, sirven para algo mas...el pensamiento, la retina, la perspectiva la propia tiene que dejarse aun lado, es bueno ojear, de vez en cuando el universo, mirad al cielo y decir joder soy más estupido cuanto mas me creo superior, o cuanto más me creo que tengo razón, incluso soy estúpido cuando pienso que soy estúpido, aunque prefiero la estupidez humana antes que la mediocridad de no decir tan solo  cuantas veces me miro al espejo, y creo que el de enfrente me está tocando las pelotas o los ovarios.....
somos lo mismo de h.p que  aquellos que vociferan marcando el espectáculo de que alguno le ria la gracia mas de lo que debe ser habitual ....
Es que somos humanos tan imperfectos que nos creemos dioses de un olimpo que solo existe en nuestras pobres mentes criminales de palabras y absurdos contingentes de guerras que nunca vamos a ganar.

CIÉNAGA

 He decido poner en huelga mi alma, intentando sacar una contraprestación a mi retiro. Se acabó la nube del pasado de una forma que no debería haberse producido. A veces son los propios errores los que generan estos infartos.

Infartos crueles de tormentas, cuando pensamos que nada ocurrirá.

Es falso. Falso pensar que somos mejores que otros, o que son los otros los culpables.

La vida nos incita a una culpa y una benevolencia que no es real, pues el cristal fino en el que nos miramos, depende de tus ojos o de los mios.

Decimos tantas estupideces en un segundo de la vida,

que en la siguiente centesima ya nos hemos vuelto a la salida. O a la meta, que más da.

He muerto durante una semana de jalear y no me queda nada

absolutamente nada que llevarme a la boca.

El silencio de los otros es mi propia condena, 

pero también mi silencio es el final 

de su propia miseria.

Mi miseria es mía,

no se vende al mejor postol,

la de los demás no la se. O quizás si,

se de q parte puede venir,

pero el tiempo no es límite para esperar

que mi desenlace en la vida sea  morir la que fui,

y empezar a ser la que soy.

Quién soy o la  que soy depende  de cada capítulo de la vida,

en la vida "somos" varias veces ,

amamos varias veces,

pero  morimos una sola vez...

el resto vagabundeamos encontrando 

sonatas que nos hagan palmas a lo que decimos,

porque sin eso no somos nada.

DISORDER/LEITMOTIV

 Unos apuntes para pensar, si quereis huir de las sutilezas...plasar el mal no es mas que un ejercicio de la propia sabiduría, cantar al orden/desorden no es más que la piedra angular de un caos en el que estamos inmersos por mucho que nuestros dientes pellizquen lo insípido...


 Otro hombre , que se levantó, pensó y habló.

No sería posible amar el mal por el mal, el desorden por el desorden mismo. La infracción de las leyes nos agrada porque así nos parece que los colocamos por encima de ellas.
El anarquista se juzga libre, el ladrón se cree hábil, el libertino cree que se divierte, el déspota piensa que oprimir es reinar. ¿Qué sería necesario para destruir el mal en la tierra? Una cosa muy simple en apariencia: desengañar a los tontos y a los malos. Pero aquí toda buena voluntad cae derrotada y todo poder falla; los malos y los tontos no quieren ser desilusionados. Llegamos a esta perversidad secreta que parece ser la raíz del mal: el gusto por el desorden y el apego al error. Pretendemos, por nuestra parte, que esta perversidad no existe, al menos, de una manera libremente consentida y deseada. Ella no es más que el envenenamiento de la voluntad por la fuerza venenosa del error.

No es en la atmósfera donde se realiza el gran fenómeno de la luz sino en nuestros ojos estructurados para verla. Cierta vez, Littré, filósofo de la escuela positivista– dijo que la inmensidad es apenas una noche infinita, punteada aquí y allá por algunas estrellas. “Esto es verdad” –le respondió alguien– “para nuestros ojos que no están plasmados para la percepción de otra claridad que no sea la del sol”. ¿No nos aparece en sueños la propia idea de esta luz, mientras en la tierra es de noche y nuestros ojos están cerrados? ¿Cuál es el día de las almas? ¿Cómo vemos a través del pensamiento? ¿Existiría la noche de nuestros ojos para ojos organizados de otra forma? Si no tuviésemos ojos, ¿captaríamos la noche? Para los ciegos no existen estrellas ni sol; y si nosotros nos pusiéramos una venda en los ojos nos tornaríamos ciegos voluntarios. La perversidad de los sentidos como la de las facultades del alma, resulta de un accidente o de un primer atentado contra las leyes de la Naturaleza; ella se hace entonces necesaria y fatal. ¿Qué hacer para los ciegos? Tomarlos de la mano y guiarlos. ¿Pero si no quieren dejarse guiar? Entonces no son solamente ciegos, son alienados peligrosos y es preciso dejarlos perecer, ya que no se los puede conducir.

Edgar A. Poe refiere la historia de una casa de locos, en la que los pacientes habían logrado apoderarse de los enfermeros y guardias y encerrarlos en sus propias celdas, después de disfrazarlos de animales salvajes. Triunfantes en los aposentos de sus médicos, beben el vino del establecimiento y se felicitan recíprocamente por haber efectuado excelentes tratamientos. Mientras estaban en la mesa, los prisioneros rompen sus cadenas y llegan a sorprenderlos a palos. Se vuelven furiosos contra los pobres locos y los justifican, en parte, por lo malos e insensatos tratos de que ellos mismos fueran objeto.
He aquí la historia de las revoluciones modernas. Los locos triunfando por su gran número, que constituyen lo que llamamos la mayoría, capturan a los sabios y los disfrazan de animales salvajes. Poco después las prisiones se gastan y se rompen, y los sabios, enloquecidos por el sufrimiento, huyen gritando y sembrando el terror.
¿Es la guerra un mal? Sí, pues es horrible. ¿Pero es un mal absoluto? La guerra es el trabajo generador de las nacionalidades y de las civilizaciones. ¿Quién es responsable de la guerra? ¿Los hombres? No, pues son sus víctimas. ¿Quién, pues?
Si, como se afirma, el cólera proviene de la putrefacción de los cadáveres hacinados en la desembocadura del Ganges; si el hambre es provocada por los monopolios; si la peste tiene por causa la suciedad; si la guerra deriva del orgullo estúpido de los reyes y de la turbulencia de los pueblos, ¿acaso no es entonces la maldad, o más bien la tontería de los hombres, la causa de los flagelos? Se dice que las ideas están en el aire; podría afirmase lo mismo de los vicios. Toda corrupción produce una putrefacción y toda putrefacción tiene su mal olor característico. La atmósfera que rodea a los enfermos es mórbida, y la peste moral tiene también su atmósfera, mucho más contagiosa.
Eliphas Levi.

STRIKE

Ya llegue al límite. Ese limite que puebla la conciencia. No tengo ganas de seguir mariposeando las hojas amarillas de mi libro. De mi novela. Estoy.... al límite.
Las decisiones que tomo se balancean en un acordeón, pero nadie  percibe lo que mi lunar esta gritando.
Nadie percibe la necesidad que tengo de ahogar el vaso de la memoria que me aplasta como un gusano. Será la poca costumbre de pedir ayuda, de pedir una mano, porque se piensa que las manos se agitan en el espacio ante una musaraña de mimbre.
Incrédula.
Dos semanas casi creyendo una masedumbre que nunca existió, que mi cáliz amargo es mío  y que nadie quiere saborearlo a voluntad plena.
Qué bonito ser algo cuando en realidad no eres nada, cuando llega el momento de explicar tu propia desidia, todo el mundo tira balones fuera en el que acaramelar las idas, los sentimientos, las virtudes.
Pero la culpa es de uno. Uno, que se agita en si mismo tratando de tirar palante cuando en realidad no tiene fuerzas para eso. Tira de todos y de nadie, tira de si mismo, pero sin nadie, tira del otro cuando quiere, no tira cuando se convierte en oscuridad y tinieblas.

No quiero irme nada más que al silencio. Como rasgar una dama y arrancarle la vida.
Me han arrancado la plenitud de una dama, y ya no queda la coraza. NO QUEDA NADA
Ha llegado el momento de que dama y yo seamos una.
Ayer cociné un mármol para que iluminara mi cara en el resplandor de la mañana. Para que en la noche saliera al rincón nebulosa y pintara un esbozo de voz. Una sonrisa de fantasía que trazara la noche.
Me he quedado sin voz, la que tuve en otro tiempo.
Me parece que voy a invitarme al silencio.

Dama ya duerme, sueña espejos remotos de ilusión que ahora yace en el fondo de su regazo petrificado.
Y este ruido, infernal dentro de mí, me aclara una conversación sin mucha fluidez. Necesitamos andar en guerra para buscar la victoria. Siento que toda mi vida ha sido una guerra. Ya busco firmar la tregua , estoy muy inerte como galopar en las puertas del infierno bajo una marea de cristal.
El filo araña, tengo toda la vida arañada dentro de mi.  Tengo el cuerpo sin saliva con un ahogo estertóreo que se agita como una convulsión en medio de la fiebre.
Tengo fiebre de 45 maneras en las que ya no padezco solo los golpes de una palabra.
No necesito decirla, el signifcado es una metáfora imposible de mieles que se me han ido.

MOHO

Es bueno pararse. A veces las cosas vienen y van y cuando vienen, es preciso pensar.
Pensar el cómo, el por qué....
Pensar....
No es bueno tanto pensar más de una vez lo he comprobado. Mi propia naturaleza salvaje y visceral se resigna a poder establecer una praxis entre el estupor y la razón.
Hoy más que nunca no encuentro las palabras correctas. O a lo mejor, no quiero oir aquellas que ya sé, con aquellas que irrumpen en la garganta y me hieren.
Por tanto, es preciso dejar caer el telón, acallar los pensamientos cuando difieren de la lógica, del atenuante.
El mayor atenuante es que nunca me supe entender o quizás entendí una salvedad dentro de la propia estructura de las manos.
Mis manos comienzan a cansarse de tanto apretujar salivas, idiosincracia, demagogias..... Seres imperfectos que atienden a súplicas hirientes cuando se trata de su propia razón.
Soy demasiado imperfecta, cuando me creo perfecta de mi propia humildad.
Ahora mismo me falta tanto de eso que cuando lo proclama dama es el disfraz que me gustaría corromper para quitarle la inmundicia de tanto saber petrificado.
Es que no entiendes-me respondo casi en un anhelo; eres demasiado perfecta en un mundo que no atienden a lo que es la perfección de espíritu. Porque la perfección de espíritu es tan fugaz como el camello que se fuma sus propios porros y vomita caramelos de tinta envenenada.

No, no soy perfecta soy un galimatías de estupideces con un sabor rancio de metacrilato; me han hecho ser tan rancia aquellos que nunca se atrevieron a decir la verdad por muy ruín que fuera.  La verdad solo es una, y al fin y al cabo yo SI soy capaz de definirla.
Cuando miro tus ojos y se me entristecen de nadas, de niebla carcomida.
Creo que como el moho, debo raspar mi cuerpo, y pulirme de tanto cansancio acumulado.