ZARPA

Desperté en un amargor.
Las sábanas  quitaban el tacto a mi cuerpo.
 La pulcritud. El sudor es un hastío, una amalgama que forzosamente arrullaba mi frente.
Y esta mañana al calor de ese verano incierto que se desquita en mi cabeza, pensaba terriblemente  en la paciencia.

Me voy a dejar guiar por los surcos de las Odiseas, de los mares de Ulises,  rompiendo en mi piel la ruta salvaje de las mareas.

RETENES

Los escenarios comprimen
la nube de los muertos.
Mi madre acunaba la vida,
con una nana en los sonidos,
volvióse fría como la muerte.
Carne mugriente en la letanía,
la música no tiene cuerda,
en ninguna contienda.
Al roce del abrigo,
me temblaba los huesos.
Calcinaba la lluvia en los girasoles.
Y Mi madre, seguía acunando la vida,
con una nana dormida en los semblantes.
Rápido pasa febrero,
como los salvajes segundos
de las emociones.
Señalaba Dios el santo y seña.
Pero mi madre ya no conocía
la vida, murió en los brazos
y se hizo trizas.
Jamás volvió a dar cuerda a las nanas,
Y murió el aire en los retenes.
Es cierto como los escenarios
comprimen nubes,
también... el hastío,
y las nanas siguen...
siguen sonando en los rincones.

RÚBRICA

Las esquinas hablan una teoría en la sangre.  Son como las efemérides doblegan los nombres como radiales en las axilas. Caminan desde lo alto del hombro hasta el dedo de Dios de la coherencia.
 La calor es un punto en el costado de las acequias. Irreverente.
Así me encuentro en las letras.
Ayer miré los cuadros de antaño que movían pausadamente el crisol de sus destellos.
Y me contoneo  tranquilamente al hormigueo de los zapatos, en las aceras.
Voy a consumir la raya de las cervezas, y la prontitud de los estiletes.

FRAGANCIA

Te  sueño en ese minuto agolpado en la ladera. Como los montes, las suaves fragancias de los minutos, los días....ese reloj que está marcando las diferentes signos de una certeza, de una evidencia dormida. 
Eres aire, sueño, una palabra mortal bendita...como un número cien en la conciencia. Una corriente que salta y grita, como los cielos.
Una linea continua. Acaso la meta de donde no se sale o no surge, o no empieza, ni termina.
Abrí los vientos, las cabezas de los alfileres para encontrar un pedacito de mar y poder enviar una virtud, o un cuento, o una súplica
y así sentir, sentir, sentir...
Es el violinista tocando a schumann
que revierte en mis oidos, en los latidos, en las persianas, en las mesas, en los zaguanes.
Quise decir, un final en el verso, sin estrofas o métricas insufribles
y morir en los besos.